Dita

Quando ela chegou com aquelas pálpebras murchas, cheias de água, falando, babando, choramingando pelos cantos da boca, me deu um nojo que só. Que desgosto.

Ela resmungava, pele escorrendo áspera, voz rouca agargantada, choro engolido e regurgitado.

Dizia que sua felicidade estava em mim e que eu desse outra chance pra nós dois. Só assim o mundo teria razão de existir, me dizia. Dizia.

Ditinha, me deixa. De ti eu tenho é nojo. Um nojo que só. E ela nem sabia. Ela sofria, sofria como um porco indo para o abate. Nem as pelancas gordas eu aproveitaria.

Me dava era nojo de mim por ter passado tempo com a desgranhada. Não valia nada. Mulher chocha, galinha choca. Eu queria era mostrar pra ela o caminho do abismo, que sumisse, que escafedesse, que se apagasse das minhas lembranças a existência dessa mula.

Some da minha vida, sua vaca! Ela chorava. Não acreditava no que eu dizia, era máquina, não pensava. Ela não entendia. Existência alguma.

Dita não tinha palavras, ela tremia. Ela soprava, bufava. Foi se acalmando, tremelicando, fedendo. Aquele suor abafado do sovaco, das pelancas. Dita e suas ancas. Que ancas! pensava eu havia meses. Agora eu tinha nojo, vomitava, se chegasse perto.

Mulher úmida, poço raso. Fodia, urrava, de novo e de novo, não tinha prazo. Acho que foi disso que a Dita gostou. Homem algum chegava perto dela. Eu, o trouxa, o pau duro, ela cadela.

Se pensasse, teria me prendido ali com o bucho cheio. Nem barriga d'água a desgraçada pega. 

Peguei foi a bengala, ou você sai daqui ou eu te esmigalho. A Dita parou. Chorou. Ficou ali me olhando. Espasmos que chacoalhavam o ranho dependurado pelo nariz. Os olhos de repente ficaram vazios. Estado de choque. A Dita saiu. Pé ante pé ela saiu.

Eu continuei sentado. Desgraçada. Te vá.

Atravessou a porta, roçou no pilar.

Eu nunca mais vi a Dita.

Eu conto essa história pra ver se ela some. Mas a Dita não vai.